L'alba no porta descans. La selecció s'ha acabat, però la veritable prova tot just

comença. Ahir a la nit vaig dormir poc. No per falta de cansament, sinó perquè la

meva ment no deixa de repassar cada cop, cada decisió que em va mantenir dreta.

Ara, amb el cos encara adolorit, m'obligo a posar-me dret abans que els instructors

vinguin a buscar-nos.

Les files són més curtes avui. Els que no van passar han estat enviats de tornada,

alguns amb ferides, altres amb res més que la seva vergonya. Ens han donat un

nou uniforme: túniques fosques i pesades, amb l'emblema de les ales brodat al pit.

No és res més que un símbol, però ja pesa com una sentència.

Ens porten al camp d ́entrenament sense explicacions. El capità Gael ens observa

des de la plataforma de pedra, amb els braços plegats. La seva mirada recorre

cadascuna de les nostres cares, avaluant-nos sense dir una paraula. El silenci es

trenca quan un home d'armadura negre avança des de l'ombra. No ho hem vist

abans, però la seva sola presència és suficient perquè diversos s'endureixin.

—Sóc el mestre Arven. Des d'avui, sóc el seu instructor —la seva veu és aspra, com

si l'hagués erosionat el temps—. Aquí no n'hi ha prou de ser fort. Aquí aprendran a

ser letals.

No hi ha més discursos. La primera prova comença sense advertiment.

El primer cop m’arriba al pit abans que pugui reaccionar. No estic sol. Al meu costat,

altres cauen a terra, sorpresos per la brutalitat dels atacs. Ens han envoltat sense

que ho notem, veterans amb espases de fusta, picant-nos sense pietat. No és un

dol, és un càstig. És una lliçó.

M'aixeco a temps per esquivar el cop següent. L'instint m'empeny a contraatacar,

però la meva mà és buida. No tenim armes. Només els nostres reflexos. El capità

Gael ens observa amb les celles arrufades, mentre el mestre Arven camina entre

nosaltres, sense immutar-se davant els que cauen.

—La primera lliçó és simple —diu amb calma—. Si no aprenen a lluitar sense

armes, no viuran prou per fer-les servir.



L'entrenament s'estén per hores. La fatiga pesa com una armadura mal ajustada.

Aprenem a esquivar, a aprofitar la inèrcia dels nostres cossos ia mesurar els nostres

oponents sense l'avantatge d'una espasa a la mà. Al principi, la por ens paralitza,

però de mica en mica, la necessitat de sobreviure ens empeny a millorar.

Els cops són constants, però també ho és la nostra resistència. Cada caiguda és

una nova oportunitat per aixecar més ràpid. La sorra s'omple de panteixos i grunyits,

de cossos xocant els uns contra els altres. Alguns no suporten la pressió i es

rendeixen, però la majoria continua lluitant. Continuo lluitant.

Quan finalment ens deixen descansar, els meus músculs cremen i la meva visió està

borrosa per la suor. Em desplomo al costat dels altres, amb la respiració

entretallada. El cel ha canviat de color, enfosquint-se amb l'arribada de l'ocàs. No

m'havia adonat quant de temps ha passat.

El mestre Arven s'acosta i deixa caure alguna cosa davant meu: un ganivet curt, de

tall desgastat. Ho observo amb recel, sense tocar-ho encara.

—Demà, aprendràs a fer-lo servir. O moriràs intentant-ho.

Les seves paraules queden surant a l'aire. Miro al meu voltant i veig cares

exhaustes, algunes amb por, altres amb determinació. El meu cos demana descans,

però la meva ment no deixa de pensar en allò que ve. No és només el ganivet. És el

que simbolitza. Ara, la lluita encara serà més perillosa.

Tanco els ulls per un moment, sentint el pes de la realitat. No hi ha marxa enrere. No

hi ha opcions. Només sobreviure, millorar, i un dia, guanyar-me les meves pròpies

ales de sang.