els núvols es van trencar i un raig de sol va sorgir d'entre ells des de la infinitat del cel. no hi havia res que embrutés el paisatge, les muntanyes es veien clares com la mirada de Huan, intensa.

els cirerers florien càlidament i els ocells cantaven cançons dolces, com tots els anys, però aquesta primavera era diferent: ell també ressorgia del terra.

tot aquest any li havia servit per trobar-se, per estendre les seves arrels, i nodrir-se del medi que l'envoltava, que tant havia rebutjat anteriorment.

es va donar compte que aquesta etapa només acabava de començar, i que es trobava a ell mateix en una caiguda lliure que només feia que ascendís, ja no volia fugir d'ell mateix ni dels pensaments que tant l'havien fet extraviar-se.

no sabia què fer amb ells, però va aprendre que estava bé.

està bé no saber què passarà.

es va despertar amb ganes d'enamorar-se del que primer que veies,

i un mirall va indicar-li l'amor més pur.

la seva resistència va augmentar i el sentiment de pau l'omplia cada cop més, deixant a un costat per sempre la solitud i la còlera que portava sentint en totes les seves vides, monocromàtics, de cop es van tornar irisats com l'Arc de Sant Martí.

va recordar que prop d'aquell turó es trobava una casa en la qual tenia molts records. era un petit estudi que tenia el seu avi, i quan era ben xic, es passava les tardes passant l'estona amb el seu parent llegint llibres de fantasia, que el portaven molt més enllà d'aquella muntanya.

va decidir anar-hi, no havia tornat des de feia vint-i-dos anys, quan al seu avi li van detectar una malaltia que va acabar amb ell poc després que Huan entres a l'institut.

quan va arribar, tot seguia igual.

només faltaven ells.

va pujar a un autobús nocturn que el portava a aquella urbanització, i, al pujar, es va donar compte que feia molt de temps que no seia al costat d'una persona, encara que fos una desconeguda.

va començar a pensar amb la gent que es trobava a aquell vehicle, ja que eren les 4.22 de la matinada.

hi havia un noi amb el cabell verd amb auriculars, movent el peu a una velocitat que li suggeria la força de la peça.

una senyora llegint Whitman, i una parella d'avis, que Li Huan es preguntava com s'haurien conegut.

veia felicitat asseguda al costat de dolor, i esperança subjectant la mateixa barra que tristesa.

tot això li feia pensar que les emocions de les persones tenien més potència que el motor de l'autobús, eren les vertaderes conductores.

la seva parada havia arribat, així que va baixar.

va apropar-se a la seva biblioteca, plena de llibres que havia llegit mil vegades, i es va donar compte que els poemes més poderosos eren els que viva ell mateix.

s'havia passat la vida llegint novel·les d'històries que li semblaven més interessants que la seva, llegint els altres, però mai s'havia parat a pensar que tant de bo algú havia escrit sobre el seu viatge, que la seva història era prou interessant com per ser escoltada.

havia llegit tots els llibres de tots els prestatges, però un en concret li va cridar l'atenció: tenia una combinació de colors que no havia vist mai. tons blancs clapejats, coberts fina capa d'un color transparent que desvaneixia subtilment l'anterior, un potent color càlid, un gran gira-sol.

va obrir el llibre com si el conegués d'alguna manera, i el que va llegir el va deixar estupefacte. hi havia mil pàgines en blanc i un tercer capítol inacabat, amb un topazi blau dibuixat en una de les pàgines. va començar la seva lectura:

"la neu era blanca.

sembla el més normal.

però quant temps feia que no havia vist neu blanca?

era com si ja caigués bruta del cel.

bruta per les petjades de les botes, pel silenci, la por i la desolació. bruta perquè era com si els mateixos pensaments dels uns i els altres, soldats i presoners, la contaminessin. bruta perquè en l'aire ficava el cos i els esborrava els sentiments.

sentiments, allà".